armazón inútil,
me acompaña mientras subo la colina con mi carga.
Lo llevo puesto:
molde fatal,
molde imperfecto.
Sangra.
Es el desastre físico,
el golpe de rodilla perdido en la distancia.
¿Para qué seguir?
No hay nadie que lo rompa.
Cuerpo,
armazón inútil que defiende mi alma.
invierno, 1998
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